domingo, 30 de abril de 2017


"Desde el borde de tu cama,
por la ventana, un avión.

Te despierta el ruido del ascensor,
te acaricias con la almohada, corazón.

Y sonríes. Sólo durante un segundo o dos,
y te duermes y no puedo dormir."


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"Morir

es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien."



 Todas las mañanas finjo que despierto pero ni siquiera he empezado a dormir. Y salgo a la calle, asfixiándome, sintiéndome como esa pieza rota de un viejo puzzle que nunca volverá a encajar.

Todavía espero a ese día en el que me despierte sin ojeras, un día en el que la tristeza caiga, que se deslice entre las cortinas de mi cuarto dejando pasar únicamente la luz del sol...

Es difícil vivir entendiendo cada palabra de Sylvia Plath, compartiendo parte de su angustia. Es difícil vivir cuando nadie entiende tus palabras, y que todos crean tener solución a mis problemas.

Lo fácil es llorar,
y derrumbarse.

Y fallar, siempre fallo...por algo soy un simple error.